Estoy leyendo un libro.
Un cuento sobre dos ciudades.
Es la secundaria.
Probablemente tengo doce años.
- ¿Cómo dicen los indonesios “buen día” o “que tenga un buen día” en situaciones informales?
- ¿Está bien volar con un recién nacido para ver a un ser querido moribundo?
- ¿Cuál es una buena respuesta para las personas groseras que preguntan qué tan alto soy?
- ¿Está bien que no le gusten las personas principales y que se nieguen a darle la mano a las personas principales?
- ¿Es grosero preguntarle a alguien lo que pagó por algo inusual, algo que no podría buscar yo mismo?
Acaba de cumplir doce años.
Estoy leyendo un libro en la cafetería.
Es una rara sala de estudio donde puedo estar solo.
Estoy solo en una habitación grande llena de estudiantes.
No estoy solo.
Hay un destello de felicidad.
En la alta bruma de absorción.
Las palabras se derriten.
Estoy en un mundo completamente diferente.
Alguien me pasa una nota.
Está doblado con mucho cuidado, cuidado, pulcramente.
Este era un asunto de cierta importancia.
Unas palabras en mayúsculas cuidadosamente impresas.
Usted está condenado
Y en ese momento, lo supe.
Yo sabía.
No se suponía que supiera lo que significaba esta palabra.
No se suponía que debía sentirme bienvenido.
Que este regalo fue envenenado.
Fue una prueba.
¿Jugarlo como un cumplido?
Sabes que me gustaría ver la risa.
Si no la boca, los ojos.
¿Enfadarse?
Y entonces que.
Todavía ganan.
Y entonces lo supe.
Yo sabía que hacer.
GRACIAS POR SU HONESTIDAD.
Sonreí.
No recuerdo quién me pasó esa nota.
Realmente no lo hago
Solo sé que nunca volví a mirarlos.
No puedes elegir lo que la gente te dice.
Puedes elegir estar agradecido.
Cuando la gente elige compartir su fealdad contigo.
Gracias.